Bang, não há mais reflexos das estrelas noturnas no mar, nem os raios de sol bronzeiam as rosas,
os animais não desbravam a terra selvagem, o vento sopra fraco, poupando as folhas, a natureza está falha,
o ar está pesado, denso e impuro, os insetos sumiram do quintal, os humanos risonhos, não sorriem mais tão fácil,
as Violetas perderam suas inúmeras cores, os passarinhos cantarolam sem som, o amor, já não aquece os corações.

Seu desejo por mim, é uma declaração de dedos e boca, repleta de toques que aquecem, queimam,
eu te amo que aperta a pele, que conecta corpos e almas, mãos entrelaçadas, conjuntos de amassos,
adoro você de cinturas coladas e lençóis de braços, entreolhares, sorrisos tímidos, risos abafados,
saudade, que se mata a força, pancadas de quadril, línguas afiadas e olhos serrados.

Não vou embora, assim tão repentinamente, impregna-nos, as cinzas da paixão recente,
amar é Fênix, ressurge indubitavelmente, vem de olhares que se tocam, beijos que se molham,
amarrar de braços, ou ainda em letras que nos desenham nas músicas e rabiscam em poesias, tilintam,
estamos vivos nas funções que bombeiam um só coração, somos átrio e ventrículo.

Apaixonei-me pelo sabor dos teus lábios molificados de linhas tortuosas, beija-me,
fitei os teus olhos, doces jabuticabas, caindo sobre mim, maduras e espontâneas, olha-me,
admirei-te, pinturas na pele, obras de arte da minha parede, sardas de tinta leve, toca-me,
intitulei-a Violeta, deixei-te preencher os espaços vazios com tuas cores, colora-me.

Eu faço amor contigo, crio motivos, ideias, imagino, artesão da sua estrutura física,
corto a tensão na raiz, colo o corpo, descolo, insisto, riste, dou cor a face, tenro líquido,
faço esboço da pele amassada, recomeço, inacabado, mente criativa, tua corpulência, meu desalinho,
feito com as mãos, experimentado, minha obra prima ao seu lado, o amor artesanato.

Haverá momentos ríspidos, penosos, a boca não será de beijo, nem o toque será de pele,
batalhas constantes contra os próprios sentimentos, recuando e avançando, inevitáveis danos,
o próprio coração fará discursos a constranger e oprimir a sua massa cerebral, revalidando os ideais,
mentirá a si mesmo, lutará pela própria causa, brutalidade, peito aberto, herói flechado.

Há um lugar, o chamam de lar, íntimo como retrato, o tempo voa como garça,
a atmosfera interna, conhecida, intrínseca, até os odores ruins agradam, assimilam,
pernas espreguiçam em qualquer encosto, culinária local, música ambiente, até mais gente,
quem sabe alguns animais, e a paz governanta, sempre presente neste local.

Não posso ficar aqui a amar-te, apesar de ti, ser meu lugar, nunca tive chance de fazer lar,
és como flutuar sem ter pouso, viver sob asas dos sonhos, sem o descanso merecido na paz do amor,
queimamos todo o carvão num dia, inundamos em outro, esperando que o sol apareça e renasça o fogo,
a combustão dessa paixão que nos consome, reinicia o processo sempre na outra manhã, onde não estamos.

Santo em nome, bíblico em atuações, abençoado entre dois postes laterais, canonizado por sua torcida,
oriundo da miúda Oriente, nascia em agosto de 1973, no berço da segunda academia, uma grande alma palestrina,
jamais haverá outro futebolista, tão sincero, humilde e amado por seus devotos, todos devedores dos milagres recebidos,
perdoe a quem não tem direito, profanar a ti, as mais absurdas tiranias, como bem sabes, nem todos são justos em divididas.

Inerte, os dias vão-se miseravelmente, lentos passos dados, sem coordenação nenhuma, por coisa alguma,
algo, há de se obter desse estado, estagnado, é claro, há momentos que gritam, pare! Reflexione-se, de fato,
cotidiano ambicioso, sem tempo de interromper, horas, minutos que sejam, máquinas mentais, produção, exaustão,
nem por um respiro necessário, obstruímos um maldito dia, a vida cavalgando o fim, aceleramos, maquinistas ceifadores.